O tempo não traz as respostas.
O amor - isso que se chama amor - deve ser interpretado
por quem o vive
e por quem o sobrevive.
Não sei onde pus o sentimento, depois.
Ele voou com os pássaros de uma triste madrugada.
Nao tive tempo de sequer abrigá-lo na minha varanda fria.
Hoje eu o procuro, tardando o passo nas folhas,
espreitando frestas, decifrando pequenos ruídos,
que me atormentam o sono.
Eu percebo seus rastros nos semblantes furtivos.
Morcegos fugindo de mim.
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